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Camminare per andare o camminare per essere?

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Camminare per andare o camminare per essere?

Cammino quindi sono

Camminiamo, ci spostiamo, corriamo. Per andare, arrivare, inseguire, sfuggire, raggiungere.

Ma cosa succede quando camminiamo per essere? Senza nulla da conquistare. Senza una meta. Senza un obiettivo. Su e giù per uno spazio di 2 metri, ascoltando cosa succede quando un tallone lascia la terra, l’instabilità dell’equilibrio che non c’è più quando anche la punta è sollevata, abitando la sospensione che precede l’atterraggio, il suolo che accoglie millimetro dopo millimetro pelle, ossa e muscoli. E poi ancora, un nuovo atto di fiducia, un nuovo passo, un nuovo abbandono del conosciuto, anche se breve, per incontrare l’imprevisto, anche se piccolo. Lì, si apre, timido e curioso, un vuoto, una piccola morte, una nuova nascita.

“Ogni passo che si stacca da terra ci mette in contatto con i numerosi distacchi della vita” scrive Chandra Livia Candiani. Praticare la meditazione camminata è: ascoltare i piedi, il tappeto o l’erba o le piastrelle sotto il peso, il movimento che sale lungo le gambe, la postura, l’incontro con la lentezza e le perdite di equilibrio, la scoperta della gravità delle braccia e della testa, il giro lento assaporando le dita che ruotano, i talloni che vibrano, le distrazioni continue, le ginocchia che scricchiolano, il suolo che si allarga piano sotto l’arco plantare, il suono del contatto, il tocco del rumore, lo sguardo che si fa impronta.

 

L’accordo cuore-piedi

Ieri, per la prima volta, guidando una meditazione camminata, ho lasciato che accadesse l’accordo fra il cuore, il respiro e i passi. Non una lentezza indotta, come quando pensiamo di fare una cosa importante ma una lentezza naturale. Mi sono accorta che spesso le mie camminate hanno qualcosa di performativo, come se dovessero diventare un’attraversata di un palco o avessero me stessa come pubblico. Cammina lasciando una scia, mi dicevano quando facevo teatrodanza, immagina di lasciare un solco nella panna. Schiena, sguardo, vai.

Ieri non c’era niente e nessuno oltre al camminare: ho sentito la vulnerabilità del passo, la meraviglia, il miracolo, la gratitudine per poter fare una cosa non scontata, che molte persone vorrebbero fare e non possono. Ho sentito chi stava camminando nel mondo in quel preciso istante, pulsavamo coi piedi sulla stessa terra. Pulsano i piedi, pulsa il cuore, torna il ritorno venoso.

 

Ho sentito vibrare nel cuore e nei piedi questi versi di Thích Nhất Hạnh:

“Sono arrivato, sono a casa
sono qui e ora
sono reale, sono libero
in ciò che c’è di più profondo, vivo”.

 

“Sono arrivata, sono a casa
sono qui e ora
sono reale, sono libera
in ciò che c’è di più profondo, viva”.

 

 

 

 

 

Photo by Emma Frances Logan on Unsplash